وأما بعد :

أكثر الحكايات تبدأ جميلة..
مثل الورد النّدي في صحراء قاحلة ..
مثل المطر الربيعي النازف من السماء..
مثل الفرح المنتظر على باب الأشياء..

مع الوقت..
يخفُت جمال الحكاية ..
يذيُل لونها..
يتغّير حالُها..
تتبدّل معالمها وملامحها..

تُصبح أماكننا مُجرد جدران قديمة..
مع مقاعد قد لا تذكرنا وقد لا تعرفنا لو عدنا إليها..
تصبح خطواتنا فيها مجرد خطوات منسيّة..
قد لا يبقى منها شيئاً سوى ذاكرتنا نحنُ حين بدأنا بها ..!

علاقات هذا الزمن كثيرة التلون..
وكثيرة التجانس..
لدرجة أصبح من الصعب جداً أن نُميّز شخص عن اَخر..
وقلب عن اَخر..
وكلام عن اَخر..
فكل الأشخاص مُتشابهون..
وكل القلوب مُتشابهة..
وكل الكلام مُتشابه..
وكل حكايات الحب في أدق تفاصيلها مُتشابهة..
كثيرة التطابق ..
وكثيرة الإلتصاق ببعضها البعض..
نفس كلام الحُب قد نسمعه..
ونفس إحساس الحُب قد نحصل عليه..
ونفس الأشياء قد تتكرر فيها ..
من شِجار ..
ولقاء ..
وحنين ..
وجنون ..
وغياب ..
وعتاب..
نفس الأعذار قد ترافقها..
نفس الكذبات البيضاء ..
والكذبات السوداء..
نفس الشوق ..
ونفس اللّهفة..
ونفس الهروب..
ونفس البرود..
ونفس الّلامبالاة..
ونفس لائحة الإنتظار المتواجدة دوماً في كل حكاية حب..!